•.¸╬¸.• Nem por isso •.¸╬¸.•

É só saudade aprisionada em seus olhos semicerrados, indecisão dos dedos e vontade de dizer mil coisas. É o silêncio, que grita aos quatro ventos seu tímido amor. É uma lágrima que nunca escorre, que não cede aos esforços dos músculos da face e guarda consigo um sentimento desperdiçado. E ela nunca vai falar. Ela nunca vai ousar sentir de verdade. Porque dói. Porque é incerto. Porque é caminho sem volta, sem parada pra descanso. E o seu querer é pedir muito e tanto, tão somente o improvável. E o bastante não sacia, porque o impossível atiça e a dor vicia. E ela até que gosta desse sofrer, desse frio na espinha, desse peso que escapa da alma e invade seu corpo. Porque isso a faz se sentir viva. Isso simplesmente a faz sentir. E ela se dá conta de que ainda pode estremecer com o frio, pulsar diante do inesperado e ofegar seus desejos com palavras sem sentido. Porque se houver razão, não pode haver liberdade. A certeza aprisiona, esconde entre quatro paredes. Mas o incerto não. Ele é o desejo sob a pele, as possibilidades, o infinito...